que jogo é esse?

estou esperando a contar as horas
tentando compreender quem criou
o dia, quem criou a noite.
algumas canções tentaram me dizer.
falaram de crueldade.
falaram de entidades.
segui ultrapassando números
os quais nos dedos não couberam.
e ele ali sentado apontou-me
como quem um dia esteve presa
em seu calabouço;
tecendo uma esperança
que sua tesoura de criança
não pode estar cortando.
e sentado permaneceu ao me ver partir
ainda se perguntando
das certezas reviradas
em um jogo: embaralhadas.